La vida sin libros, sin poemas volando como pájaros, sin ideas relampagueantes a mano alzada, sin conversaciones apasionadas, sin algo de misterio en la hoja en blanco, sin silencio de besos, sin caminatas hacia ningún lado, sin sueños, caricias o música para ver, sería —ya lo dijeron otros— un error.
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De niño soñé contigo con tus libros, con tus viajes con el mañana sin regreso. Siempre pensé que serías como Ulises. Nunca imaginé que vendrías como un invierno sin mensaje. ¿Eras tú el asombro que llamaba casa? De joven viví contigo con tus nubes, con tus pájaros con tu cara […]
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Hay poemas que mientras se escriben se van olvidando. Palabras que no recuerdan ser palabras, días que se quedaron ayer. ¿Olvidan que son poemas o son poemas que se olvidan? Como aquella tarde en que regresó lo que habías perdido y ya no se acordaba de ti.
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